Foto: Patricia Gascón |
Este
tránsito que me habita se hace poco a poco eterno.
Desde
la casa del cierzo atravieso un páramo estéril.
El horizonte,
preñado de cruces, es un trasunto de historias muertas.
Se baten
el viento y las nubes.
Yo
en la
Isla Roja
muero.
© Lamia (Registro Propiedad Intelectual)
Sublime texto, sorpresivo, sorprendente, soberbio.
ResponderEliminarUn abrazo